Las cocinas de Quilmes

Flores robadas a la nostalgia
tan nunca bien ponderada
¿está mal sentirla-está mal demostrarla?
las reuniones en donde se distribuían
las tareas por seudónimo,
se pensaba una línea editorial, un banco de imágenes,
el nudo temático con que insistiría
el color de la bandera, el dolor local.
No hay distinción genérica, decimos,
pero por qué me encanta pensar en esos tiempos : cocinaban ellos.
Nosotras organizábamos la distribución de la mesa,
charlábamos parejo.
Ellos servían, daban el toque
final a cada plato. Y por supuesto, mate
amargo que cebaba con agregado de rosas de pakistán
siempre el mismo maestro en tema: varón.

La clave del acceso

para llegar a tu boca

Hongos y Sacarosa

Si me voy a estudiar a un bar, saco los demonios de la espalda a pasear un rato, me llevo la casa de caracol:
los papeles en la mochila, mis penates que son siempre pequeñitas ellas y pido mucho carbohidrato azucarado para relajar la mente, leche con malta y teoría práctica.

1948

El fin de semana del Tigre*

Cebo mate tirado en el pasto y el Pibe de Oro sentado en un banco de madera me mira desde arriba. Cebo mal y me quemo la mano. Le digo ai, me quemé la mano; con la paja, me dice. Me toqué la pija y me quemé la mano, le digo. Y para que se te enfríe te la metiste en el culo, me dice. No, para que se me enfríe te toqué el pecho y se me congeló, le digo. Qué me estás diciendo pecho frío. Y no sé, vos fijate, le digo, mirándolo desde abajo con cara de Cachorro. Yel Pibe de Oro se me viene encima diciendo algo de ya vas a ver pechofrío y empezamos a jugar a la lucha hasta que todo se confunde con amor y a él me parece que no le gusta más.



*Mariano Blatt, Increíble, Bs As, El Niño Stanton, 2007

día gris

rara quiero estar como encendida

lo lúdico lúdico si es lúcido lúcido es lícito lícito

Espejito, espejito

Cuento antes de dormir

El único que suplanta las ovejas saltando de un lado a otro del corral, de la mesura del día al infinito en la línea horizontal que se traza cuando los párpados caen:

Fermín y Anita -dije anoche.

¿Cómo luciré ya para vosotros, con este sombrerón fantasma

y estos huesos porosos con el ligero dolor del mundo: ¡bufón!

y con este bastón y esta caperuza y este sonajero contra el rumor de una indestructible carcajada

Es la madrugada y estoy sollozando todavía, mordiendo la servicial almohada y comprendiendo

que ustedes no están para saltar como monitos en nuestra cama y

yo buscando sobre la risa o red del circo mi libretita de apuntes con mi terco dolor en "la boca del estómago".

Pero esto es otra cosa: otro campo donde la pesadilla apaciguada se enriquece:

malones de niños me atacan con pasto, con yerba y agua lavada tratan de cegarme,

borronear las débiles comisuras de unos débiles caligrafiados labios: otro campo EL CAMPO.

con todo su escozor y todo su derroche y toda la piratería para los sueños del dolor:

¿ debo escribir?**

**Carrera, Arturo en Arturo y yo